23 septembrie

23 septembrie-  e cald, atat de cald, incat nu gasesc niciun tricou curat. Imi iau tricoul de baiat, cu care am fost in piata ingerilor – plin de fulgi.

Ma simt George azi. Cu parul prins si bocanci de “mi se rupe”. Cu tricou de “vreau sa beau” si privire de “te strivesc”. Cu buzele bufante ca niste pantaloni de clovni. Cu sictirul pe frunte, ascuns sub fond de ten. Cu genele-ncordate de “scuip ura”.

Arta se prostitueaza pe Oltenitei, vizavi de un centru de pariuri sportive.

O fata frumoasa pe bicicleta cara un sac de pastai.

Metroul miroase a metal ars. Metroul miroase a sfecla si a oua. Metroul miroase a vapor. Oamenii miros a vapor.

Un baiat de maxim 12 ani poarta un tricoul cu Pink Floyd.

Un adolescent frezat miroase a mare. Mi-e dor de mare.

Mi-e dor de cochilia mea din nailon. De soarele improscat pe cort. De mirosiul de sare imbinat in haine. De nisipul din tenesi.

E 23 septembrie, vineri, ma cheama George si mi-e cald. Si nici muzica si nici tricoul murdar si nici bocancii de lumina nu ma mai multumesc. Vreau sa fiu un baiat frumos.

E 23 septembrie si-as vrea sa fiu departe de aici, departe de ce-s eu cu adevarat. :)